eu e a garota

Minha gente. Meu povo. Meus companheiros. Vos digo que fodeo geral em verde amarelo. A pátria está ameaçada.
Eis que ontem à noite meu telefone vibra, vibra, vibra. Vibra e vibra mais. Contrariada atendo.
Era a Lene. Lene já foi citada nesse blog. Lene, a responsável pela manutenção da minha gaveta de calcinhas. Lene, a responsável pelo giro do meu guarda-roupas. Lene, a responsável pela tatuagem de ferro de passar roupa no carpete do meu quarto. Lene, a gerente de suprimentos de produtos de limpeza. Lene, a campeã sulamericana em corte de melancias. Lene, a gestora de posições de bonecos inanimados. Lene, medalha de bronze em Sidney nas artes com Durepox. Lene, inexplicável.
Era ela ao telefone.
Logo que atendi, presumi: f-o-d-e-o-g-e-r-a-l.
Lene, minha musa, vem enfrentando uma gravíssima tendinite no braço direito, fruto de muito esforço e empenho nas categorias supracitadas. Lene, que já havia largado várias diárias para dedicar-se à fisioterapia, veio por fim, declarar que o dotô mandou ela fazê fisioterapia tododia.
De segunda à sábado. Ahaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaam. Esse sábado eu não sei não, mas ela pode ter exagerado um pouquinho para que eu ficasse com pena dela. Como no dia em que ela tatuou o tapete. Ela disse também que cortou o dedo. Pra balancear a possível insatisfação da freguesa. Gênia.
Enfim, Lenileide precisará se afastar da competição da categoria Diária. Disse que chorou demais. Que vai ficar doida da cabeça sem trabalhar, que nem bijouteria ela poderá fazer.
Esse mês ela ainda vai lá. Vou tentar um golpe derradeiro. Não posso adiantar pra vocês, minguados leitores.

Je suis desolée. Je ne sais pas passar roupá.